in Borderline

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Há sangue!, cansado de um corpo. Por vezes penso que a agulha de crochet devia ter rebentado a frágil bolha que me retinha. Um toque de linha desmanchada e torcida. E tudo. Vazio. Por vezes, que são todas as vezes em que no cheiro a vida havia uma presença. A que cheira a vida quando esta nasce? Ainda me lembro do cheiro a morte quando ela chega, mas a vida, a que cheira a vida? A que cheira a vida, quando os narizes estão cheios de branco? O meu branco. O branco da pele. O branco dos riscos alinhados no tampo de uma sanita, numa casa de banho de uma discoteca qualquer. Os riscos deste desenho emoldurado. Protegido do tempo que apenas passa no vidro.

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Por momentos, sempre momentos e nunca instantes. Ausência, que viria sempre. O sempre que nada é que apenas: O sempre. Não o sempre dos outros, mas a sombra da sombra do meu contorno diluído na noite veluda. Mentira! O sempre era uma mentira apresentada em folhas de papel manchadas. Folhas de ausências caídas nos rostos níveos. Uma carta depois outra, letra a letra palavras formadas preenchendo ilusões desfiguradas. Elevaram-se os sonhos em dias longínquos de Outono. Na realidade, as folhas amarelaram com o sol do abandono De todos os tempos surgido. Ainda havia Outono, nas mãos fechadas sobre os olhos abertos. Folhas amarelas, árvores circulares e nuvens.

in Borderline de Catarina Silva