Fénix

Ribombem as hostes ao vento que pela montanha descende, a Fénix adormecida nos séculos de lava, renasce! Águia acutilante no seu pio de asas abertas. Águia que fere o tempo das palavras desmembradas. Águia de bico aguçado imberbe.
Luz, na alvorada disfarçada por um telhado que desfere o horizonte em retalhos de sombras incertas. Serve este renascer pela memória ainda não construída, para que do fogo se purifiquem os sons crepitantes dos dedos encostados nas guitarras. O fogo transformará as chamas em cinzas e delas as palavras renascerão, sujas, imundas, como os olhos de lascívia que as percorrem. Esses vossos olhos que tudo pesam na balança do julgamento discernido.
A Fénix renasce no turbilhão da pele arrepiada, arrependa-se o carrasco que lhe levou a chama num dia que o já não é. Sobraram vestígios, ficarão golpes de garras entesadas nos membros de orgulhos vítreos. Na verdade, é apenas fogo que se consome no ritmo da pena. Quando acabar de novo o tempo deste voo, sucumbirão penas nos lábios cerrados e os sons, ecoarão livres nas montanhas do amanhecer.

Serve este pio poético -ainda enfraquecido -, para que dele, sejam as mais puras melodias a serem ouvidas. Atentai-vos a cada canto soltado ao vento. As vozes querem-se duras como as rochas atiradas no monocórdio dos palcos vazios. E ressaltam, ressaltam, marcando os fios de água abandonados no escuro dos corpos cansados. Há uma luz apagada e o calor ainda emana, a noite alongou-se nas vozes agora cansadas, os corpos cedem lugar ao vazio, um último pio nos olhos abertos.
E renasço.